O meu livro...

Nunca sabemos de nada enquanto nao passarmos pela experiencia de vida VIVIDA.

Quem sabe do amor sem o ter vivido? Por mais que fale nele, nao passará de um vazio teórico.

Quem sabe da aventura sem a ter vivido? Retórica e palavras levadas pelo vento.

Que sabia eu de livros antes de ter a ousadia de escrever o meu próprio livro?

Muito pouco...ou nada!

E assim aprendo que escrever um livro é fascinante e muito assustador.

Mais coreografia que improvizacao.

Paciencia, persistencia, acreditar para lá das fronteiras dos nossos medos, um exercício de amor incondicional para com a nossa Alma assim traduzida em palavras, pausas e ideias que fluem do Invisível para a página em branco.

Que sabia eu de insegurancas destas? E do receio de estar tudo errado, isento de interesse, mal escrito, pobre, desinteressante, coisa que pouco vale a pena?

Nao sabia nada disso. Agora sei.

Como sei de me ultrapassar a mim mesma e as minhas montanhas auto-impostas em funcao de ALGO MAIOR: o compromisso de contar a minha história, a responsabilidade de cumprir um sonho meu, a inevitabilidade de cumprir o meu Destino que só se conhece assim, ESCREVENDO, VIVENDO. Com terror, desistencias momentaneas e retornos ao ringue de combate com a paixao primeira que me deu todo o material para o livro, para a minha PESSOA, para tudo o que me compoe e tenta definir.

Em extase...no mais perfeito terror...atada a cadeira onde escrevo e de maos aladas tentando agarrar o céu a cada palavra escrita. E agarrar-me a mim porque é de mim, em última instancia, de que se compoe o meu livro. E que interessa se é bom ou mau?!

É meu. Sou eu.E essa certeza só se atinge FAZENDO, ESCREVENDO.

E escrevo. E, escrevendo, SOU.